Enfrentamiento o sobre mi encuentro con Laura Gallego (i)

Estoy en un ciber de Valencia, concretamente Locutorio La colombiana, embutido entre una rusa de cien kilos y un ecuatoriano que tiene la música de los auriculares a tope (la música es de Mozart; para todos los que creían que en el hemisferio sur sólo se escuchaba reguetón. ¡Prejuiciosos!). Estoy aquí porque tengo que contaros con urgencia mi experiencia matinal en la Feria del Libro de Valencia, tan cutre como la de mi ciudad, pero que tiene un rayo de luz con la presencia de la mismísima Laura Gallego. Ahí tenía que estar yo, naturalmente.Porque el autobús me ha traido a la ciudad a las nueve de la mañana, he sido de los primeros en llegar a la firma. Vale, ya sé que dije que pasaría la noche en tienda de campaña, pero os juro que los policías llamaron a mi madre para recordarle que el parque de Viveros cierra por la noche. Qué vergüenza pasé ayer, que tuve que volver a escuchar la bronca del año pasado.

-Es que sólo me haces sufrir... es que no se te puede sacar de casa... es que todo el día Laura Gallego por aquí, Laura Gallego por allá, ¿¡PERO POR QUÉ NO VES LA TELE COMO TU HERMANA!?

Hubiese matado a mi hermana en ese preciso momento, cuando bajó ligeramente la SuperPop para echarme una mirada de suficiencia. Algún día tendré que dedicarle una entrada a la engendro, que muy poco tiene que ver con, llamémosle, Cosa.

El caso es que la policía municipal de Valencia ya me tiene fichado y no querían que volviese a trasnochar en el interior de los jardines ("Es muy peligroso que estés ahí. Los drogadictos no tienen cabeza para escuchar tus rollos durante más de diez minutos, y tenemos que velar por su seguridad") de modo que he tenido que coger el primer autobús del día Alicante-Valencia y correr a la Feria en cuanto parase el conductor. Todo sea por estar el primero en la cola.

Pero no.

Alguien se me había adelantado esta vez.

No era Andrea P., aquella dependienta que seguramente ha pagado un detective para encontrarme (hubiese sido un giro inesperado, sí. ¡Andrea P. en la cola de Laura Gallego, reencontrándose conmigo! Pero no tendría coherencia: ella es más de Corín Tellado).

Tampoco era el detective. Que yo sepa, no existe ninguno.

No era mi abuela tampoco, en plan fan-encubierta-que-no-se-atreve-a-decírselo-a-su-nieto.

Tampoco era mi profesor de Lengua, el que dijo que todo lo escrito después del Siglo de Oro puede considerarse basura.

Ni siquiera era Elvis, en plan resucitado.

Era una fan, una simple fan, la fan más horrible y desagadable que ha visto jamás ese metro cuadrado del planeta Tierra. ¿La razón? Me quitó el puesto número uno.

-Imagino que vendrás a que Laura Gallego te firme el libro -me dice con una sonrisa hipócrita. Tiene la misma edad que yo, es rubia, ojos azules y con un extraño peinado con tupé. Parece un poco hippy.

-Pues sí. Soy el mayor fan: he venido desde Alicante.

-¿Desde Alicante? -le suena a broma-. Yo vivo más lejos, en Santa Pola.

¡Por unas kilómetros de distancia me gana!

-Pero seguro que no has leído tantas veces Alas de fuego como yo. Cuarenta y dos, una incluso del revés -¡supera eso, niñata!

-Lo he leído cincuenta veces. Incluso me lo forré con plástico para leerlo bajo el agua. ¿Cuántas veces has leído Alas negras? Yo doce.

¿Cómo decirle que todavía no lo he terminado, que lo leo poquito a poco?

-Lo he leído trece veces -¡toma mentira!-. Y me lo he grabado en audio-libro para escucharlo mientras duermo.

-¿Ah, sí? -la chica sonríe, y algo trama-. ¿Y qué te pareció la escena final, cuando Ahriel...?

-¡CÁLLATE, DEMONIOS! -me he puesto histérico. ¡Menuda metedura de pata!-. Podrías estropearle el desenlace a otros fans.

-Pero si no hay nadie. Estamos sólos tú y yo.

Era verdad. Qué error.

-Pero hace viento. A lo mejor escuchan lo que dices desde el principio del parque, y yo no querría eso. ¿Cómo te llamas?

Urgente: cambiar de tema.

-Bral, ¿y tú?

¿¿¿Hasta en el nombre tiene que parecerse???

-Brel.

-Vaya, como el fanfiction de Alexia. O como el copiota ese del blog de Leyendo Alas negras: menudo cantamañanas. Si es tan fan, ¿por qué no escribe apenas en el foro de LauraGallego.com?

-A lo mejor no quiere encontrarse con ciertas cretinas -respondo a mala leche, refiriéndome a ella-. Seguramente le guste más el rollo independiente.

-O a lo mejor es tonto -replica con una sonrisita en los labios, como si supuese quién soy yo.

Pero en ese momento se pone a sonar su móvil. Y no tiene el politono de Sara y las Goleadoras, no. Tampoco suena Beyond, de Chris Tara. Para mi deleite, lo que suena en el móvil de esta friki es una canción cantada por ella misma, pero la letra es la que compuso servidor.

-¡Ajá! -exclamo.

-Puedo explicarlo.

Bral está sufriendo. ¡Se siente acorralada! Además no encuentra el móvil dentro de su progre bolsa de la FNAC. Ahí suena ella, cantando eso de "¡Ay qué mala eres, Marla!". ¡Qué ridículo ha hecho la chica!

-¿La letra no es del blog de ese chico...? ¿Cómo se llamaba? ¿Brel?

-Puede. En Internet se encuentra mucha basura.

Pero ya no se muestra orgullosa. La tengo en mi trampa, muajajajajajaja.

La rusa se acaba de levantar. El ecuatoriano sigue a mi lado, dale que te Mozart. No puedo despedirme sin comentar el capítulo diez, Enfrentamiento, que también podría servir para describir mi encuentro con Bral. Primero quiero escribir una protesta demoniaca, y es que no entiendo que los demonios respeten los muros de Karish pero al resto de habitantes de Karishia que les den morcillas. ¿No se supone que Marla protege a todo su reino? ¿Por qué entonces sólo se salva la "capi"? Pues si los demonios salen el Infierno me voy corriendo a Madrid, porque como el ataque me pille en Arahuetes del Señor las voy a pasar canutas. ¡Un cero por Marla y los demonios! ¡Más respeto a los pueblos, narices!

Pero reivindicaciones al margen (soy de Alicante, ¿qué pasa?) estoy alucinando pepinillos en vinagre con la relación Shalorak-Marla. ¡Es tan especial y repulsiva! Bueno, me tranquiliza ver que la chica tiene algo de remordimientos (seguro que es mejor persona que Bral, y como leerá esto, ¡QUE SE AGUANTE!) pero ese tipo me da muy mal rollo. Teoría de capítulo diez: Shalorak es hijo de un humano y un demonio, igual que Zor es mestizo pero de ángel. Creo que voy a acertar, pero quién sabe. Es demasiado perfecto para ser una persona, y demasiado cabrito para ser ángel. Esperaré a leer el final para salir de dudas. ¡Me voy corriendo al McDonalds, que quiero volver a la firma de esta tarde! Sí, ya sé que no he descrito mi encuentro con Laura Gallego, pero eso merece entrada aparte. Un adelanto: ha dicho que sabía quién soy (y seguro que no sabía quién era Bral, MUAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJÚ).